Взято с Блог Стаса Пикина

Похмельное утро, кстати, лучшее время для мыслей о суициде. Я серьезно. Чертовски сложно заставить себя оторвать задницу от подушки, перестать бесцельно крутить волчок Томпсона и выйти хотя бы на плиту. Меа кульпа, но суицид, очевидно, не для меня. Когда-то я дважды резал вены, а знакомый с детства человек в петлю залез, а из петли доставали остывающее тело.

В общем, мне двадцать три, меня зовут Стас, я алкоголик, у меня кризис среднего возраста, я грызу ногти и мне чертовски натирают ноги новые кеды.

Честно сказать, мне хочется плакать навзрыд, но я не могу. Всю мою сознательную жизнь (а это последние лет десять) мной двигало сомнение. Потом Татьяна Александровна рассказала мне о Рене Декарте, и я проникся его фразой “Сомневаюсь – значит существую”. Да только вот нет у меня конечной цели существования. Честно, я живу. Я выгрызаю из жизни что-то лучшее. Я сижу на плите и пью зеленый Джонни со льдом из тамблера, а вокруг меня летают мухи. Король говна, блин.

Есть такая категория людей, которой никто никогда не скажет слов “Я тебя люблю”. Эти люди слушают Тома Йорка и Тома Уэйтса. У них, как бы, все заебись в жизни. У них даже есть стабильное завтра. Эти люди даже могут послать все нахуй и начать с нуля. Но самое печальное в том, что эти люди, все как один, нигилисты. У них действительно нет ответа на вопрос “зачем”. У них есть движение вперед ради движения вперед. Очевидно, я не о стритрейсерах. Эти люди, в каждую секунду своего существования большие и сильные. И большие. И сильные. Они просто не умеют быть другими. А Вы, к сожалению, не умеете видеть их другими.

Но Вы никогда не узнаете, что они жгут свою жизнь, как резину на дрифте. Что отмерено им от силы лет сорок. Что они хотят, чтобы им признались в любви. Что они, как никто другой нуждаются в поддержке. Они никогда не скажут об этом. Они – целевая аудитория индустрии развлечений. Но только они смотрят Монти Пайтонов по тридцатому кругу, и не в курсе “Нашей Раши”. Они ходят в футболках с принтом портрета Саши Грей, которая держит в руках томик Фрейда. У них есть все. Кроме цели.

Я вчера встретился с другом (агась, у меня нет понятия “лучший друг”). Так вот, его жена уже не может скрывать своего положения. Вчера я понял, что такое зависть. Нет, завись не черная. Я завидую по-доброму. Просто потому, что в моей жизни вряд-ли будет такая женщина и такой ребенок, который показывает ногу на УЗИ, пытающемся определить пол.

Мы – волки без стаи. Ненавидим собак. Ждем электрички. Ездим автостопом. Для нас нет ничего святого. Мы двигаем этот мир вперед ценой своей жизни. Нас ничто не радует. Мы нужны миру больше, чем мир нужен нам. И да, именно нас бьют по ебалу менты сборниками наших же стихов. Именно на нас рассчитана вся индустрия дорогого алкоголя и дешевых наркотиков.

Потому что у нас нет цели. Нет ответа на вопрос “зачем”. Нет дома. Нет цели “снять телку”. Есть все, но ничего нет.